"La Vaquita"

foto glez-alba

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“…Digamos entonces que eramos clase media baja, porque vivíamos en la calle de las putas de la Alameda, (cuando había putas, que parecían sacadas de una película de Fellini), y justo debajo de nosotros había un club de alterne que se llamaba ‘La Vaquita’ que se incendió una madrugada. Vivimos en esa calle algo más de un año, hasta que nos mudamos a la calle Lanza, en el centro, cerca de San Esteban. No, no eramos pobres, tenía mi bicicleta y mis juguetes, y en verano me marchaba al pueblo…/…

Y ahora viene lo que quiero contar.

Cerca de casa hay un hogar de acogida para transeúntes. Es curioso lo de esta palabra, transeúnte, que viene a significar más o menos que no tienes donde dormir ni donde pegarte una ducha o lavar la ropa. En la puerta de ese sitio, de chapa pintada de gris, siempre hay personas a la espera de poder entrar porque, claro, las plazas son limitadas. Montan guardia tumbados en cartones justo en la puerta, para que no se les cuele nadie, y se pasan allí las horas muertas, los días en blanco, sin pedir nada a los que pasan (en los últimos días había una persona que siempre llamaba a mi perra para que se acercara, y el animal iba con el rabo todo contento, le hacía una carantoña al hombre y volvía a sus olisqueos) y sin más distracción que un cigarro entre los labios y un litro de cerveza caliente. No ejercen ni de gorrillas, porque el cupo ya está cubierto: donde hay un hueco suele haber un rumano o un marroquí.
Precisamente uno de esos marroquíes, un hombre mayor que llevo viendo más de dos años, se toma el trabajo de gorrilla bastante en serio. Cuando salgo de casa por las mañanas a las 7 y pico (el pico depende de lo que me haya costado levantarme) ya está en la calle a la caza de la moneda que le quieran dar. Siempre nos damos los buenos días y alguna broma mañanera. Como cerca está el hospital, hay bastante trasiego durante todo el día. Hace algo más de un año, este hombre se me acercó y me pidió que si le podía prestar algo de dinero, que tenía que ver a su hijo y no tenía cómo. En mi generosidad, le dí 10 euros, porque sus ojos no mentían y porque ya era uno más del barrio. Efectivamente, desapareció un tiempo y luego volvió a la calle. A veces lo veo sentado en la silla de plástico del bar de abajo, sin tomar nada, o hablando con la del quiosco, pero no fuma ni compra caramelos. Es un hombre bueno.
A partir de cierta hora por la tarde ya no se le ve, y siempre he supuesto que tendría plaza fija en el hogar de acogida o que dormía en casa de alguien. No me ha preocupado eso nunca, porque son bastantes los que se mueven por el barrio y no voy controlando qué hacen y no hacen cada uno.
Ayer, cuando veníamos Leandra y yo de pasear a la perra por el parque, este hombre estaba junto a la puerta de chapa gris, tumbado en un cartón, descamisado a causa de la calor y hablando algo con los demás. Cuando pasamos me miró y no dijo nada. Su mirada se me clavó, y era una mezcla como de vergüenza y pena. Su mirada me hirió un poco, y yo también sentí como vergüenza en ese momento por mi vida de clase media, por tener coche y no haberle dado nunca nada salvo aquellos diez euros, o por el simple hecho de tener perro y venir de paseo. Todo esto sabiendo que él tiene un hijo y para verlo (vivirá en Marruecos) tiene que trabajar en lo único que, supongo, podrá hacer aquí.
Yo tengo una hija, y pediría también llegado el caso.”

Jose Marzo.El blog del Marqués.

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2 comentarios

  1. Bonito lenguaje para un alcalde,esas personas que murieron,tenian familias y putas son las que joden gratis,no nos confundamos,habia poco trabajo.

    • Julián : El lenguaje no es mío como puedes comprobar por las comillas y si lees hasta el final.
      Creo que no he sabido explicarte lo que, al ponerlo, he querido decir con este texto. Otra vez será. Un saludo


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