Punk con salterio

Punk con salterio  Anna Crowe– (Reino Unido) Traducción de Joan Margarit

Estaba de pie al final del vagón. / Un gigante espantoso vestido de cuero negro, / con franjas y clavos y el pelo rojo cortado a lo mohicano. / Ha venido a sentarse en el asiento de al lado./ Y de pronto: las plantas son extraordinarias, ¿no es verdad?/ La voz, con fuerte acento del Ulster. Y levanta la mirada del libro, / los ojos brillantes bajo la cresta leonada. / -Si no fuera por las plantas, si no fuera por los haces vasculares, / nosotros no podríamos mantenernos en pie. / Habla con un crujir de cuero, / con un sonido como el de las ramas de un pinar / al rozarse entre sí. Y una multitud de clavos, / desde las orejas hasta los desnudos brazos con pulseras, / y sus elocuentes mitones con puños de hierro, / relucen y destellan como la lluvia sobre los cardos. / Es un hombre verde que habla con hojas. / El frondoso follaje llena el vagón / de rumores susurrados: de palabras que componen / una música linneana, dejando espacio / para que el colobo, la catleya, y la manorina campanera / se asomen a hurtadillas desde las periferias del habla. / Durante una hora dominó la conversación con un lenguaje tan por encima de mí como una secuoya. / Esquivo como el jaguar,  y con todo perdido. / Todo menos aquellos hogareños y resonantes /  haces vasculares. Ah, y el salterio. / Tocaba el salterio en un conjunto de folk-rock, / e iba a tocar a Newcastle, donde bajó del tren. / Pienso en como le había temido, / de cómo tememos lo que  no conocemos. / Y cuando escucho por la radio los silbidos / y los tambores de los orangistas que marchan, / intento imaginar la melodía adaptada para salterio, / oyendo las cuerdas mansamente pulsadas, viendo una figura vestida de negro, / alto como un cedro del Líbano y bailando, / como David con su salterio / ante el Señor.

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